La Realidad Capicúa.

He bebido de aguas milagrosas al márgen de un rio
que después ha visto morir su propio cauce.
He frotado goznes y epifanías como frota el ciego
su bastón cuando le sorprende un aguacero en plena calle.

He tocado la tibia sangre de aquella cruz de espinas
olvidada en el rincón de los milagros.
He visto la piel desnuda casi violada por la intemperie,
lavando culpas ajenas en ritos y escapularios.

He visto vientos alisios resoplar mil ojos cíclopes
y sonsacar lágrimas negras que salten al precipio.
He visto sueños a medio tejer y a merced de toboganes
que como vienen desaparecen en el abismo.

He leído la Biblia siete veces y puedo recitar de memoria
al Génesis y el Cantar de los Cantares.
He bebido vino recien sacado del lagar
para el conjuro de sortilegios y la sanación de males.

He sido Quijote en París, Sancho Panza en Pamplona,
Buhonero en Alaska, Romeo en Brasil,
Cargamaletas-Dossier de Joaquín Sabina en Barcelona,
Agitador en Beirut, Masajista en Berlín.

Qué hacer para reconocerte y escuchar tu risa
en medio del rugir de estos volcanes.
Qué hacer para oir tu voz entre tanto ruido de agoreros,
prevaricadores, maquiavelos, criminales y pitonisas falsas.
Cómo hallar tu estrella entre tantos mercaderes conocidos
que promueven desde el cielo sus “business” en pancartas.
Como leer tus versos si han sellado los libros
y herido de muerte la memoria a cuchillitos de palo.

Espero tu señal a este otro lado del océano.
Nuevo fluir de relámpagos anestesiando el caos.
Talvez otro milagro. Algún vestigio de sombras para el sol.
Otro Koram, otro Torah. Un antes y después en profecía,
un vórtice de luz al meridiano o un efluvio para exorcizar la luna.

Porque la realidad, se ha jugado ya todas sus fichas hábiles,
y desde hace tiempo le han cantado: capicúa.

Los Angeles, California, Julio 30, 2006.

Cuando la Colmena Queda Vacía y en Silencio.

(A Joanne, amiga fiel)

Como dentro tuyo late un irrepresible espíritu creador y una sensibilidad artística especial, es natural que te asalten inconformidades, desalientos, angustias y percibas la cotidianidad desde un prisma único y diferente.

El artista es un inconformista innato, que nunca cesa de asir nuevos confines a los sueños del vivir, que cabalga como Don Quijote en busca de ciertos molinos de viento que sólo su instinto visualiza.

A veces como ahora, la colmena queda vacía y en silencio, una pausa extraña llega de súbito y no atinas a entenderla. Es ese período de transicion emocional en el que tu mente y tu organismo se autoprograman y recargan baterías, para luego dar paso a otras inquietudes y sensaciones, al descubrimiento de otros atajos y caminos al azar que ya te aguardan, al reconocimiento de otras vivencias para sufrirlas, agonizarlas o degustarlas a todo dar, vivencias que te inducirán. sin evitarlo tú, a inmortalizarlas en algún poema emocionado, en alguna prosa inspiradora o descarnada, o talvez alguna historia de redención o de locura.

Y solo así tu individualidad se vuelve universal, la colmena de donde saliste vuelve a laborar activa y a proveer la bendición de la miel y sus panales. Tu intenso mundo interior se agiganta con los otros, con los que beben y se sacian de las aguas que filtra tu experiencia personal.

La Joanne inquieta, apasionada y febril que todos conocemos y que transita ahora serena en una dimensión casi apacible y mística, retomará su peregrinaje, (“su amoroso batallar” diría Leon Felipe) con el ímpetu y vigor de quien sabe y puede hacer su propia huella al andar.

Joel Regalado, Los Angeles, 2007.

(Sobre la imagen: Celia Lacayo, pintora nicaragúense quien expresa su amor por la pintura en esta frase: “La pintura es un mundo maravilloso al que penetro por una puerta mágica como en el cuento de Alicia; llego a un lugar de fantasías, de colores, en el que se vuelven realidad mis sueños.”

A Mis Amigos…En el Día del Amigo

(He reciclado este fragmento de un post anterior en este blog, con motivo del día del amigo, que estuvo celebrándose algunos días atrás. Está demás decir que es mi credo en materia de amistad. Es bonito escribirlo, decirlo, sentirlo…pero sobretodo, es fundamental vivirlo. A mis amigos virtuales: Joanne, Karen, Orlando, Vitico, Magda, Vero, Gina, Sol, Floriella…un saludo tardío, pero caluroso. A mis amigos conocidos: Tony, Ninoska, Lamaga, un abrazo sincero. Quizás no soy el mejor amigo del mundo, pero me gustaría serlo)

“Donde el amigo habita, el que le ama, le busca y teje sueños olvidados, pinta su nombre en cada barco de astas blancas. Le recuerda como la sangre a la cicatriz que duerme entre las venas. Le canta la copla que alguna vez ha callado el ruiseñor sin alas. Susurra al vientecillo que cabalga por su casa: Aquellos secretos guardados que lo nombran, las cuitas que le asaltan, las alegrías que solo nacen del afecto y la bondad que perviven, la historia teñida de borrascas o arcoiris en el peregrinar de lo vivido y lo soñado.

Que es un amigo sino el que ausculta con nosotros las tinieblas, el que despeja las telarañas de la incertidumbre, el que bebe con nosotros no solo el vino tinto, tambien el cáliz y el acíbar. El que nos espera a la otra orilla del naufragio para prestarnos los primeros auxilios. El que besa sin traicionar, el que está ahí rondando cerca, regalándonos su cofradía sincera y espontánea.”

Joel Regalado, Los Angeles, 2006

El Patio de las Cayenas.

A Taty Hernández y a Nestor Rodriguez.

Es el Patio de las Cayenas…
Vengan poetas, vengan bohemios. Aquí el cielo nunca arroja puñales y agravios, la enredadera no tiene sed de odio y las flores no presumen de plumajes vanos.
–Yo quiero ser silla, – grita alguien- sentar cabeza y dejarme aplastar por las musas silentes.
–Quiero ser labio y saliva– grita otro- Hablar de todo y de todos, y mi dedo de ET, señalará lo que sigue después de este verso, mal dicho y mal hecho, pero bien intencionado-.

El Patio es de Cayenas. Puedes traer un café, colarlo bien lento o disolverlo en el olvido instantáneo. Puedes leer un poema y desenmadejar la memoria, pero eso sí, no invoques las musas del aquilón olvidado, con esas si te descuidas, te lavan el cerebro, se inventan historietas falsas y te obligan a tragarlas de un solo fuetazo, como un tequila al limón, como un picotazo de águila. Después te cobran los versos al 15 por ciento de arancel inmediato.

Es el Patio de las Cayenas…
Vengan que caben 100, que caben todos. La democracia puede ser viable como nuestro lema, o nuestro tema, o lo que quieran. Y hasta el libertinaje se acepta y se vale. Libertinaje para sonreír y llorar lágrimas que alejen cocodrilos, para sabernos gritar cuanto somos, seremos y fuimos antes del diluvio; para rentar colirio a ciegos ansiosos por ver algún close-up de Sodoma y Gomorra, de la Babel y el Aleph; para callarnos solemnes como callan los amantes en un beso ruso; para saber si las comas añaden un punto y seguido al disimulo del vivo previéndose muerto

En el Patio de las Cayenas hay un árbol de la vida plantado en el centro. ¡Pero cuidado! Si tocas el fruto, la serpiente despierta y no habrá calcañal que se salve.

Ah!…Me gusta este patio, leo profecías cumplidas y olvidadas, desentierro sueños como botijas, me veo y me ven. Me sonrío y me sonríen. Puedo saborear un oráculo envuelto en cayenas premonitorias. Puedo hacer buen uso del aplauso chino si busco el anonimato.

Bien, el patio está abierto. Abrán ya el telón. ¿Quién tira ahora, la segunda piedra?

El Patio de las Cayenas es un grupo literario donde colaboran con regularidad amigos, poetas y escritores. El grupo es dirigido por Taty Hernández y Nestor Rodriguez.

Te Doy Una Canción y Digo Gracias.

Alguna vez cruzó una estrella de un paralelo a otro, de un mar a otro océano distante. Y he aquí que dicha estrella quizo plantar luz en un rincón del cielo y deslumbrar desde allí a un muchacho de pupilas tristes y sonrisa entrecortada.

Una princesa alta y morena se transfiguraba día a día en el clarear de esa estrella y reflejaba destellos de su corona, parpadeos de su sonrisa casi de diosa. Hasta un manojo de versos circundaba en las nubes como querub encendido alegrando el corazon de aquel niño solitario y triste. La quizo llamar “Blanca Nieves, musa desnuda de la rosa tatuada a mitad del vientre.”

Un mal día , la princesa cambio de reino y de galaxia. Su estrella ya no salió más. Desde entonces aquel niño divaga por las calles abstraído y torpe, llama y busca su adorada Blanca Nieves, recita versos cuyas palabras nadie entiende y murmura una canción extraña entre los dientes. Es la canción del trovador social, la canción de un tal Silvio Rodriguez, cuya voz ilumina todo el trópico y puede consolar un poco el corazón del niño.

Video de BlANCA NIEVES – SILVIO RODRIGUEZ – EN VIVO

Blancanieves
Silvio Rodriguez

Mi alma creció silenciosa y normal
hasta cuando cumplí cinco años
crecía yo en mi pueblo natal
anhelando lo nuevo y lo extraño
Fue entonces cuando hubo domingo
para una matiné infantil
era marzo, era abril
era el color
y era una luz del asombro
ilustrando el amor… el amor

Soy de provincia y por eso tal vez
el seguro de mi alma es tan leve
confieso que bien pasados los días
volví al cine tras mi blancanieves
Aun me estremece inmaculada
frente a la infamia y el horror
fue mi primer amor
y fue también
la única excusa
para una alma ilusa que mientras vivió
dio a blancanieves su leve, su primer amor

He vuelto.

Gracias Ninoska por tu ayuda. Un saludo a todos los amigos y visitantes. Mucho ha llovido para mí en estos días. Algunas lloviznas negativas, pero la mayoría positivas. Estoy tranquilo, feliz y de buen ánimo. En Los Angeles la temperatura pasa los 100 grados. Para variar un poco deseo ir al cine esta noche, comprarme un Chocolate Chip Ice Cream y ver una comedia sin pretenciones mayores. Mañana tengo prometido acompañar a Ninoska a conocer Las Vegas. Saldremos tempranito en la madrugada para evitar el sol y el calor. Lo bueno de ir a Las Vegas, como dice la promoción en la TV, es que lo que haces en Las Vegas, se queda en Las Vegas.

Lo Perdido: Aproximaciones Semánticas

OBJETOS PERDIDOS

Por veredas de sueño y habitaciones sordas
tus rendidos veranos me aceleran con sus cantos
Una cifra vigilante y sigilosa
va por los arrabales llamándome y llamándome

pero qué falta, dime, en la tarjeta diminuta
donde están tu nombre, tu calle y tu desvelo
si la cifra se mezcla con las letras del sueño,
si solamente estás donde ya no te busco.

Julio Cortázar
Mendoza, Argentina 1944

LO PERDIDO: Aproximaciones Semánticas. (Fragmento)

A}Lo perdido que puede ser recuperable pero no urge encontrarse.

B}Aquello que se da por perdido porque no hay posibilidad de reecontrarse.

c)Lo perdido que se busca pero no se encuentra: “solamente estás donde ya no te busco”. Cortazar

d}Buscar lo que a uno no se le ha perdido. Lo que se tiene pero no estamos seguros de que sea nuestro o simplemente buscar lo que no debe de buscarse porque aún no está perdido. O entrometerse en lo que no nos compete, lo cual es pérdida de tiempo para uno y para el otro.

e)Lo perdido como recompensa o mecanismo de defensa: “Si para recobrar lo recobrado, Debí perder primero lo perdido”. Reza el Soneto

f)Lo perdido como metáfora de la entrega incondicional al otro: “Al amarte me he perdido en ti, para hallarme a mi mismo”, diría algún aspirante a poeta. Ernesto Cardenal lo expresa mejor en un poema que es casi un rejuego sofisticado sobre la pérdida en el amor:

Al perderte yo a ti, tú y yo hemos perdido: yo, porque tú eras lo que yo más amaba y tú porque yo era el que te amaba más. Pero de nosotros dos tú pierdes más que yo: porque yo podré amar a otras como te amaba a ti, pero a ti no te amarán como te amaba yo.

g)Lo perdido es por supuesto carne de cañon habitual del denominado “Perdedor” o el Looser. Es decir en su haber hay más cosas perdidas que cualquier otra cosa.

h)Si buscamos el lado femenino de dicha palabra: Nos sale una palabra peyorativa: “la perdida”,(con acentro fonetico en i) la mujer de vida alegre, la que decide hacer con su cuerpo y su vida lo que le viene en gana.

I) Lo perdido como subterfugio alucionatorio y obsesivo:
–Tener como pérdida lo que nunca fue nuestro o lo que quisimos tener o ser y no conseguimos:
“¿Dónde estará mi vida, la que pudo haber sido y no fue…”Borges, Soneto “Lo Perdido”.

En fin, que pudiesemos perder algunos que otros preciosos minutos divagando en eso de lo perdido. Mejor me pierdo, antes que Uds pierdan la paciencia conmigo.

(Del libro Extra-Vagancias Anodinas, de Joel Regalado)

Imagen, “Buscando lo que no he perdido” : Alfredo Castaneda

El Despertar

A veces se lamenta tanto,
Duele tanto,
Despertarse de un buen sueño!
Cerramos los ojos…
Y nada, nada, nada.
Imposible de volver a aprehenderlo.

Ya se ha ido el nirvana
en ese sigilo fugaz,
Ya se ha ido el asombro
en el escalofrio y el soplo burlón
del viento mañanero.

Lo que busco de tu amor.

Buscaba en la noche que sigue al desamparo el abrazo lejano y amante y la sonrisa perfecta junto a la mirada que besa.

Buscaba en las nubes del ocaso la lluvia de la buena suerte, y de repente me regaló una ilusión inesperada y un hermoso sueño del que no he querido despertarme nunca

Buscaba, pero hacia el norte la rosa de los vientos se llevaba todas las hojas verdes de la primavera. Hacia el éste un cometa multicolor despegaba su vuelo hasta terminar deslumbrándose en tus ojos. Hacia el sur solo yo, callada, buscando tu ruta al caminar en la nieve y el rocío de la noche por si aparecías de repente con el abrigo de tu cuerpo tibio que un día prometiste.

Te tengo y todavía busco conjugarme en todas tus grandes y pequeñas cosas. En el amor, se quiere tener todo o nada y un poquito nunca es suficiente. Si alguien dice amarte y te da solo la mitad, con eso pretende darte simplemente una limozna. El amor es el todo que se abre en un círculo vital y termina cerrándose en el mismo punto equidistante donde ha comenzado.

Busco cerrar todos mi puntos en los confines de tu esfera. Que tu amor abarque el amor mío por completo y viceversa. Que tu cuerpo sea la sombra donde descanse y perviva mi propio cuerpo , siempre que lo ansies y así lo quieras.

(Sobre la imágen: Nicoleta, pintora española radicada en Valencia, quien sobre su afición a la pintura comenta: “la pintura es para mi el mejor camino para encontrar mi esencia, quitarme piedras de la mochila, y vivir, estar viva, y ser yo, en definitiva.” Interesantes sus cuadros, asi que prometo hablar de ella otra vez un poco más adelante)

La Canción del Perdedor.

Antes de marcharse, Joel me dejó un folder titulado: “Confidencias Inútiles”, con algunas cositas que ha escrito por si deseaba postear algunas de ellas. Claro, no me dejó acceso a sus escritos secretos, sus verdaderas confidencias. Sin embargo al revisar esta mañana el folder encontré estos párrafos sencillos que me gustaron. No dice a quien se los escribió, ni cuándo, ni dónde. Pero el título es muy sugestivo, la canción me fascina y el texto aunque triste, es líricamente hermoso.

“Ne me quitte pas …
Si te vas, algo puede morir en las noches de insomnio, la luna puede cubrir su rostro compadeciendo mi pena y estas cuatro paredes estallarían con tu nombre.

No te vayas, no.
Dentro mío una cadena de agonía y sangre quiere detenerte y atarte a mi cuerpo, obligarte a mirarme de frente para preguntarte tantas y tantas cosas:

Que si el nido es demasiado pequeño para tus alas…
Que si el invierno que aguarda afuera no te asusta…
Que si tu mano no se acobarda al decir adiós…
Que si la felicidad es un pájaro de mal aguero hecho cautivo por tus manos.

Pero la voz se pierde en una enredadera de silencios, y ya no valen las palabras ni las interrogantes tontas, lo que sobra es la mentira como daga, la impotencia y el desgarro de la piel, los ojos derrotados que aun se niegan a ver lo inevitable.

Ne me quitte pas.
Si te vas, es tiempo de cerrar los puños y abofetear mi propia cara; hora de atar los remos y echarlos al mar para evitar correr detrás de ti; hora de odiar las lágrimas del mal amor.

Si te vas…no te deseo nada, sólo que una sombra de espanto te cubra los pies y el sol busque tu pelo de beduino y lo encienda con mi recuerdo. Quizás para entonces, la luna se olvidará de mi calle y de mi nombre y ya no estaré vivo para celebrarlo o saberlo.”